Aos escritores

Um belo brinde com vinho, ópio, drogas, imaginação, loucura, perversidade, lágrimas, risos, dor, melancolia, falsas alegrias, felicidade, esperança, mentiras, imaginação, amor, diversidade, amizade, entre outros...
Feliz dia do escritor, seres eternamente loucos.

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Toque toque toque

 Toque quente, suave Poderia dizer que minha linguagem do amor, como dizem as línguas por aí, é o toque. O toque específico. O toque leve de antes do caos acontecer tornou-se o meu lugar seguro, meu segundo lar. Dentro do toque, houve o Adeus, há o Olá de novo e o que há no amor. O toque descontraído  andando por aí  O toque do boa noite E até hoje não sei se sonhei, se imaginei, mas deitada naquele breve momento de saudade e calor, senti o braço dela sobre mim por uns cinco segundos. Ali estava, o meu lugar seguro.  Dentro do toque senti a saudade que meus olhos ardidos despedaçados jamais sentiram por dias e noites em um mês. Desesperador. Não Era outra saudade, saudade conhecida e calma, sem apego, a saudade que perdi junto de mim há muito tempo atrás e agora voltara. Que saudade.  Do toque  Do cheiro Do riso Meu deus Dos olhos Hoje sei que o toque é o meu favorito, porque se torna um combo do infinito e das certezas que tenho depois do inferno.  Ap...
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Querido diário virtual

 Acho que amei por um dia, uma semana talvez. Se foi um sonho, não me recordo. Não sei dizer. Mas era segunda, o dia em que as almas voltam a rondar o cotidiano de repetições. Trabalho e trabalho, estuda e estuda, é o dia que eu mais odeio.  Lembro que o dia começou com cheiro de girassóis e Carl Sagan, estava sol, meu peito gritava ansiedade, eu não prestava atenção em nada, era tudo muito urgente. As mensagens, os sentimentos, as palavras, eu queria vê-la.  Lembro que cheguei em casa com o coração palpitando saudade, tentei descansar e meus olhos pesaram, não fazia sentido a chave que queria virar. Sai correndo sentindo o vento o caminho todo. Elayne Baeta disse que sempre quis ser como o vento, pois o vento é completamente livre, e eu ali me senti, pela primeira vez, como ela. Eu sentia a minha liberdade, a liberdade de sentir e ser. É cômico sentir isso depois de tantos anos presa em algumas amarras.  Lembro que quando a vi de cabelo preso e vestido preto o meu c...
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Lo ne ly

 É azul  É como uma agonia dilacerante frente ao meu peito nú Coberto de cinzas, De um nó semblante,   Que grita vermelho Eu quero te quero perto de mim Será carência que eu quero silenciar? Ou de fato é dor que eu quero gritar? É tão só É tão agitado os passos de quem grita É tão pulsante o coração sem a agonia de amar É tão ansioso Que pela morte respira A vontade que não quer partir É preto e branco Eu posso te ligar?  Dizer-te o meu nome?  Onde eu moro?  Dizer-te quem eu sou?  Talvez você me conheça Ou não Talvez você fuja Talvez você se zangue Mas que sorte Quem é? Você? ou Eu? É tão solitário Que quando escrevo Não é o teu nome que eu escrevo É o meu É o meu peito Que pulsa  Por mim. "Cause I've had everything But no one's listening And that's just fuckin' lonely"
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